Episcolario 5

Míster:

Con calor no hay caso.

Entiendo perfectamente al protagonista de El Extranjero que se pitió un árabe porque tenía calor. Ya sabía ya que el trabajo es un castigo divino. Lo dijo claro el mandamás a adán, "pagarás con el sudor de tu frente". Eran otros tiempos, en los de ahora, de oficinistas curcos, se paga con el sudor de las bolas, de tanto estar sentado frente a una pantallita. En definitiva, nunca voy a entender frases tales como "el trabajo dignifica" o –peor– "el trabajo hace libre". Si fuera digno y libre, hace rato estaría en la fuente alemana en calzoncillos, en vez de estar acá escribiendo estas languidecencias. Bien. Es cierto, debería estar trabajando, que pa'lgo me pagan, pero –juro por todos los santos del cielo– que si pudiera venir con shores y polera, mi rendimiento sería mayor, y probablemente ahora no tendría nada imperioso que decirte.

Empecé esta carta con el talante de mi amigo Patolín, quien en su blog las arremete contra todos los grisoscuros de la "vida" laboral. Y en verdad, desde que empecé a trabajar con la formalidad debida, han llegado varios flashbacks provenientes de los tiempos del liceo, en los que había que despertarse todos los putos días a una misma hora, usar una ropa claramente impuesta y hacer el amén a un alguien que está por encima tuyo. Lo peor de todo, es que esos tiempos "dorados" estaban diseñados para preparar al pupilo para una vida tinterilla como ésta. Samsa.

Este rato, frente al computador, siento que escribo para sublimar la libertad que en verdad no tengo, robándole –en una paradoja insoportable– una hora de MI tiempo al trabajo. Leo actualmente Plexus, de Henri Miller, que da cuenta del periodo en que se decidió a ser escritor, justo después de abandonar su puesto en la Compañía Cosmodemónica. Es una historia vital, que empuja e inflama el poder de la voluntad. Estoy lejos de dejarme arrastrar por ese tipo de ejemplos, pese a que mis ganas de mandar a dar por culo (¡es el calor!) todos los cursos por los que transcurre el éxito profesional. Lo haría, si tuviera una moderada sensación de seguridad de alcanzar otro tipos de logros importantes (hasta ahora nada bueno me ha traído ser capaz de tomarme hasta el agua del florero sin caer rendido ni dar jugo, lo que me recuerda una vez que mandé un currículum donde puse entre mis competencias la capacidad de ingesta de 5 litros de cerveza al hilo, jajajaja, menos mal que se lo tomaron a bien).

Quizá el problema está en que aún no sé distinguir lo importante y me mareo. O peor, no sé bien si existe algo realmente tan importante. No es por ponerme existencialista (pese al calor), pero la posteridad, la admiración y la gloria me parecen pálidas metas al lado de algunos placeres muy mínimos y evanecentes, como andar curao en bicicleta una noche de verano por avenida Irarrázaval. Cierto, para esos placeres mínimos requieres de mínimos recursos (de partida la bicicleta), que no nos llegan como a Juanito Yarur, y ahí entra a tallar el trabajo.

Muchas veces me he puesto a divagar acerca de qué haría si me ganara el Loto. Ciertamente dejaría mi actual trabajo de consultor (que cuando más entretenido es se parece a jugar ajedrez), pero a los tres meses de rascarme la guata no sabría qué hacer y me inventaría una actividad. Creo que antes de elegir qué hacer, elegiría con quiénes hacerlo, y de ahí ver qué cresta. Sin el agobio de la necesidad del dinero, y con la disposición a derrocharlo (no todo, nunca tan gilipollas) buscaría influir (no estoy pensando en política, por si acaso) para agregar un color más a la vida de quien quiera dejarse influir. Una revista, una editorial, una escuela, un taller, cualquier cosa expresiva, sin andar analizando públicos objetivo, mercados y todas esos andamios de lo concreto. Pico.

Hace poco fui a la inauguración de una exposición de unos amigos hecha a partir del archivo fotográfico del diario Fortín Mapocho (QEPD). Además de emocionarme por darme cuenta de haber vivido una época que se me hace ya lejana (la que ha vuelto también por otras felices circunstancias) –recordando, por ejemplo, haber leído de un kiosko el titular "Corrió solo y llegó segundo" de cuando ganó el No– me impactó la razón por las que se fundó el medio: había que hacerlo. Punto.

¿Qué huevada HAY que hacer, ahora, hoy, rai nau? Pagar el dividendo. Cresta. Espero no caer (o recaer) en la nostalgia de lo que fue urgente (lushar contra la dictadura y sus secuelas), porque ya todo está muy aburrido. Ya, OK, está lleno de grandes urgencias, pero no son las mías, y si la época de Fortín fue de gesta, fue porque todos los putos días grises aquellos tocaban los cojones de todos (el gran cojón colectivo). Ya, caló en mí el modus vivendi neoliberal, pues no creo en "utopías" ni "ideales" (solo escribir esas palabras me da lipiria, por eso las comillas), y –pa remate– pienso que quién anda a cristazos con ellas son gente de lo más sospechosa. Ya, lo que sea. La cosa es que siento que la derrota del hastío está en un recodo extraño de la vida que aún no descubro.

En fin, me fui en volá, son más de las siete y no acostumbro a hacer horas extras.

Abrazos